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miércoles, 28 de septiembre de 2022
martes, 13 de abril de 2021
Presentimiento...
Siento que la vida se me escapa
Como el agua entre los dedos
Siento que mi alma se vacía
Como los granos de un granero
Siento que lágrimas no me quedan
De tanto llanto por lo propio y ajeno
Siento un hilo de vida
Frágil y quebradizo
Siento que llega el momento
La hora de la despedida
Siento no haber disfrutado
Todo el tiempo vivido…
domingo, 16 de febrero de 2020
Recitando...
https://poemariorecitado.blogspot.com/
😼 Estoy buscando actividades que me entretengan para un futuro no laboral que no llega y estar distraído con los achaques de la edad 😾
😼 Estoy buscando actividades que me entretengan para un futuro no laboral que no llega y estar distraído con los achaques de la edad 😾
sábado, 29 de noviembre de 2008
8-) El Ocho
Me tendió el libro encuadernado en piel y atado con bramante que había traído... todavía no habían pasado doscientos años desde la escritura del documento.
Cette Anno Dominii Mille Sept Cent Quatrevingt-Treize, au fin de Juin à Tassili n'Ajjer Saharien, je devient de racontre cette histoire. Mireille ai nun, si suis de France...
«En este año de 1793 -leí-, en el mes de junio y en Tassili n'Ajjer, en el Sáhara, empiezo a narrar esta historia. Mi nombre es Mireille y vengo de Francia. Después de pasar ocho años de mi juventud en la abadía de Montglane, en los Pirineos, contemplo una gran maldad suelta por el mundo... una maldad que empiezo a comprender ahora. Relataré su historia. Lo llaman el juego de Montglane y comenzó con Carlomagno, el gran rey que construyó nuestra abadía...»
Cette Anno Dominii Mille Sept Cent Quatrevingt-Treize, au fin de Juin à Tassili n'Ajjer Saharien, je devient de racontre cette histoire. Mireille ai nun, si suis de France...
«En este año de 1793 -leí-, en el mes de junio y en Tassili n'Ajjer, en el Sáhara, empiezo a narrar esta historia. Mi nombre es Mireille y vengo de Francia. Después de pasar ocho años de mi juventud en la abadía de Montglane, en los Pirineos, contemplo una gran maldad suelta por el mundo... una maldad que empiezo a comprender ahora. Relataré su historia. Lo llaman el juego de Montglane y comenzó con Carlomagno, el gran rey que construyó nuestra abadía...»
Katherine Neville
Vista previa del libro (incompleto)
http://books.google.es/books?id=XthbBNlZGs8C&printsec=frontcover&source=gbs_summary_r&cad=0
lunes, 6 de octubre de 2008
A M...
A M...Aunque no nos muriéramos al morirnos,
le va bien a ese trance la palabra: Muerte.
Muerte es que no nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.
de Gloria Fuertes
domingo, 27 de enero de 2008
:O
Pero mientras lo pensaba, sus piernas, que no paraban de moverse, lo iban acercando más y más a aquel punto, que entretanto se había convertido en una manchita y empezaba a dar muestras de convertirse en un borrón. Y poco después el borrón se convirtió en una figura. Y entonces, a medida que Bruno se acercaba más, vio que aquella cosa no era ni un punto ni una manchita ni un borrón ni una figura, sino una persona.
Y que aquella persona era un niño.
Extraido de "El niño con el pijama de rayas", de John Boyne
Un comentario
http://www.andalucialiberal.com/20070908-el-nino-con-el-pijama-de-rayas--de-john-boyne.html
Download @book - Descarga
http://www.wiccanos.com/wiccaweb/descargas/1192970947-736.pdf
Y que aquella persona era un niño.
Extraido de "El niño con el pijama de rayas", de John Boyne
Un comentario
http://www.andalucialiberal.com/20070908-el-nino-con-el-pijama-de-rayas--de-john-boyne.html
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http://www.wiccanos.com/wiccaweb/descargas/1192970947-736.pdf
martes, 1 de enero de 2008
Yo no soy yo
Yo
no soy
yo
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.
de
Juan Ramón Jiménez
Juan Ramón Jiménez
domingo, 28 de octubre de 2007
A M P...
Por que el ayer es sólo un sueño
y el mañana, una visión:
Pero el presente bien vivido
hace del ayer un sueño de felicidad
y del mañana una visión de esperanza
Aprovecha bien, pues, el día de hoy.
Proverbio sánscrito
Coged las rosas mientras podáis
veloz el tiempo vuela.
La misma flor que hoy admiráis,
mañana estará muerta...
Gonzalo Torrente Ballester (1910-?) Escritor español.
En tres tiempos se divide la vida: en presente, pasado y futuro. De éstos, el presente es brevísimo; el futuro, dudoso; el pasado, cierto.
Lucio Anneo Séneca (2 AC-65 DC); filósofo latino
Leído en:
Si es cuestión de Confesar...
Presente
Frases para recordar
y el mañana, una visión:
Pero el presente bien vivido
hace del ayer un sueño de felicidad
y del mañana una visión de esperanza
Aprovecha bien, pues, el día de hoy.
Proverbio sánscrito
Coged las rosas mientras podáis
veloz el tiempo vuela.
La misma flor que hoy admiráis,
mañana estará muerta...
Gonzalo Torrente Ballester (1910-?) Escritor español.
En tres tiempos se divide la vida: en presente, pasado y futuro. De éstos, el presente es brevísimo; el futuro, dudoso; el pasado, cierto.
Lucio Anneo Séneca (2 AC-65 DC); filósofo latino
Leído en:
Si es cuestión de Confesar...
Presente
Frases para recordar
miércoles, 5 de septiembre de 2007
POEMA 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Pablo Neruda, 1924 poesia-inter.net
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Pablo Neruda, 1924 poesia-inter.net
miércoles, 30 de mayo de 2007
Volverán las oscuras golondrinas
Volverán las oscuras golondrinas
En tu balcón sus nidos a colgar,
Y otra vez con el ala a tus cristales
Jugando llamarán;
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
Tu hermosura y mi dicha a contemplar,
Aquellas que aprendieron nuestros
Nombres.
Esas... ¡No volverán!
Volverán las tupidas madre selvas
De tu jardín las tapias a escalar,
Y otra vez a la tarde, aún más
Hermosas,
Sus flores se abrirán;
Pero aquellas cuajadas de rocío,
Cuyas gotas, mirábamos temblar
Y caer, como lágrimas del día...
Esas... ¡No volverán!
Volverán del amor en tus oídos
Las palabras ardientes a sonar;
Tu corazón de su profundo sueño
Tal vez despertará;
Pero mudo y absorto y de rodillas,
Como se adora a Dios ante su altar.
Como yo te he querido...
Desengáñate.
¡Así no te querrán!
De Gustavo Adolfo Bécquer
6 poemas de amor recitados por Paco Valladares, el sexto "Volverán las oscuras golondrinas"
miércoles, 23 de mayo de 2007
ODA A LA VIDA RETIRADA
¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruïdo,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;
Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!
No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
...
Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.
Del monte en la ladera,
...
Y mientras miserable-
mente se están los otros abrasando
con sed insacïable
del peligroso mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.
A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.
de Fray Luis de León (fragmentos de "Oda a la vida retirada")
la del que huye del mundanal ruïdo,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;
Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!
No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
...
Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.
Del monte en la ladera,
...
Y mientras miserable-
mente se están los otros abrasando
con sed insacïable
del peligroso mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.
A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.
de Fray Luis de León (fragmentos de "Oda a la vida retirada")
lunes, 21 de mayo de 2007
LA ROSA DEL JARDINERO
Era un jardín sonriente;
era una tranquila fuente
de cristal;
era, a su borde asomada
una rosa inmaculada
de un rosal.
Era un viejo jardinero
que cuidaba con esmero
del vergel,
y era la rosa un tesoro
de más quilates que el oro
para él.
A la orilla de la fuente
un caballero pasó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Y al notar el jardinero
que faltaba en el rosal,
cantaba así, plañidero,
receloso de su mal:
-Rosa la más delicada
que por mi amor cultivada
nunca fue;
rosa la más encendida
la más fragante y pulida
que cuidé;
blanca estrella que del cielo
curiosa del ver el suelo
resbaló;
a la que una mariposa
de mancharla temerosa
no llegó.
¿Quién te quiere? ¿Quién te llama
por tu bien o por tu mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?
¿Tú no sabes que es grosero
el mundo? ¿Que es traicionero
el amor?
¿Que no se aprecia en la vida
la pura miel escondida
en la flor?
¿Bajo qué cielo caíste?
¿A quién tu tesoro diste
virginal?
¿En qué manos te deshojas?
¿Qué aliento quema tus hojas
infernal?
¿Quién te cuida con esmero
como el viejo jardinero
te cuidó?
¿Quién por ti sólo suspira?
¿Quién te quiere? ¿Quién te mira
como yo?
¿Quién te miente que te ama
con fe y con ternura igual?
¿Quién te llevó de la rama,
que no estás en tu rosal?
¿Por qué te fuiste tan pura
de otra vida a la ventura
o al dolor?
¿Qué faltaba a tu recreo?
¿Qué a tu inocente deseo
soñador?
En la fuente limpia y clara
¿espejo que te copiara
no te di?
¿Los pájaros escondidos,
no cantaban en sus nidos
para ti?
¿Cuando era el aire de fuego,
no refresqué con mi riego
tu calor?
¿No te dio mi trato amigo
en las heladas abrigo
protector?
¿Quién para sí te reclama?
¿Te hará bien o te hará mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?
......
Así un día y otro día,
entre espinas y entre flores,
el jardinero plañía,
imaginando dolores,
desde aquél en que a la fuente
un caballero llegó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Poemas de Los Hermanos Joaquín y Serafín Alvarez Quintero
era una tranquila fuente
de cristal;
era, a su borde asomada
una rosa inmaculada
de un rosal.
Era un viejo jardinero
que cuidaba con esmero
del vergel,
y era la rosa un tesoro
de más quilates que el oro
para él.
A la orilla de la fuente
un caballero pasó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Y al notar el jardinero
que faltaba en el rosal,
cantaba así, plañidero,
receloso de su mal:
-Rosa la más delicada
que por mi amor cultivada
nunca fue;
rosa la más encendida
la más fragante y pulida
que cuidé;
blanca estrella que del cielo
curiosa del ver el suelo
resbaló;
a la que una mariposa
de mancharla temerosa
no llegó.
¿Quién te quiere? ¿Quién te llama
por tu bien o por tu mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?
¿Tú no sabes que es grosero
el mundo? ¿Que es traicionero
el amor?
¿Que no se aprecia en la vida
la pura miel escondida
en la flor?
¿Bajo qué cielo caíste?
¿A quién tu tesoro diste
virginal?
¿En qué manos te deshojas?
¿Qué aliento quema tus hojas
infernal?
¿Quién te cuida con esmero
como el viejo jardinero
te cuidó?
¿Quién por ti sólo suspira?
¿Quién te quiere? ¿Quién te mira
como yo?
¿Quién te miente que te ama
con fe y con ternura igual?
¿Quién te llevó de la rama,
que no estás en tu rosal?
¿Por qué te fuiste tan pura
de otra vida a la ventura
o al dolor?
¿Qué faltaba a tu recreo?
¿Qué a tu inocente deseo
soñador?
En la fuente limpia y clara
¿espejo que te copiara
no te di?
¿Los pájaros escondidos,
no cantaban en sus nidos
para ti?
¿Cuando era el aire de fuego,
no refresqué con mi riego
tu calor?
¿No te dio mi trato amigo
en las heladas abrigo
protector?
¿Quién para sí te reclama?
¿Te hará bien o te hará mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?
......
Así un día y otro día,
entre espinas y entre flores,
el jardinero plañía,
imaginando dolores,
desde aquél en que a la fuente
un caballero llegó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Poemas de Los Hermanos Joaquín y Serafín Alvarez Quintero
viernes, 4 de mayo de 2007
Soneto 1
Nostalgia acarrea la noche fría.
Nacen nuevos suspiros sin un color.
Y las almas llenas de ciego fervor.
Esperan el fin de tan cruel vigilia.
Ya la muerte llega sin dar noticia.
Muchos quieren jamás tenerle temor.
Otros, en ella encuentran el sabor.
Que realmente tiene la buena vida.
Y aquí estoy esperándote; inerme.
Con esta vaga incertidumbre, de ti.
Pues yo aguantaré sin dejar caerme.
Y lucharé por ella, hasta el frenesí.
Cuando venga el tiempo de desarmarme.
Y me aleje del cuerpo; y seré feliz.
De Tlatoani ¿? (Publicado en www.tuobra.unam.mx)
Nacen nuevos suspiros sin un color.
Y las almas llenas de ciego fervor.
Esperan el fin de tan cruel vigilia.
Ya la muerte llega sin dar noticia.
Muchos quieren jamás tenerle temor.
Otros, en ella encuentran el sabor.
Que realmente tiene la buena vida.
Y aquí estoy esperándote; inerme.
Con esta vaga incertidumbre, de ti.
Pues yo aguantaré sin dejar caerme.
Y lucharé por ella, hasta el frenesí.
Cuando venga el tiempo de desarmarme.
Y me aleje del cuerpo; y seré feliz.
De Tlatoani ¿? (Publicado en www.tuobra.unam.mx)
miércoles, 2 de mayo de 2007
Lo último leído
...
"Éstas son de una raza dañina -dijo Ender-. Te pican sin esperar a que les insultes -se sonrió-. He estado aprendiendo estrategias preventivas. Soy muy bueno. Nadie me ganaba. Soy el mejor soldado que tienen.
Era de esperar -dijo ella-. Eres un Wiggin.
Que no sé lo que significa -dijo él-.
Significa que vas a cambiar el mundo. Y le explicó lo que estaban haciendo Peter y ella.
¿Cuántos años tiene Peter, catorce? ¿Y ya está planeando apoderarse del mundo?
Se cree que es Alejandro Magno. ¿Y por que no habría de pensarlo? ¿Por qué no habrías de serlo tú también?
No podemos ser Alejandro los dos.
Las dos caras de la misma moneda. Y yo soy el metal de en medio."
Seguridad
"Siempre he ganado, porque podía adivinar lo que no pensaba mi enemigo. A partir de lo que hacía. Era capaz de decir lo que pensaban que yo estaba haciendo, cómo querían que se desarrollara la batalla. Y jugaba con eso. Eso lo hago muy bien. Saber lo que piensan los demás. La maldición de los niños Wiggin."
Soberbia
"No quería abandonar las aguas caldeadas por el sol de su razón."
Soledad
"O a lo mejor es que ninguno de nosotros puede ser feliz viviendo sín más compañía que nosotros mismos..."
de Orson Scott Card - Saga De Ender - 1 - El Juego De Ender
"Éstas son de una raza dañina -dijo Ender-. Te pican sin esperar a que les insultes -se sonrió-. He estado aprendiendo estrategias preventivas. Soy muy bueno. Nadie me ganaba. Soy el mejor soldado que tienen.
Era de esperar -dijo ella-. Eres un Wiggin.
Que no sé lo que significa -dijo él-.
Significa que vas a cambiar el mundo. Y le explicó lo que estaban haciendo Peter y ella.
¿Cuántos años tiene Peter, catorce? ¿Y ya está planeando apoderarse del mundo?
Se cree que es Alejandro Magno. ¿Y por que no habría de pensarlo? ¿Por qué no habrías de serlo tú también?
No podemos ser Alejandro los dos.
Las dos caras de la misma moneda. Y yo soy el metal de en medio."
Seguridad
"Siempre he ganado, porque podía adivinar lo que no pensaba mi enemigo. A partir de lo que hacía. Era capaz de decir lo que pensaban que yo estaba haciendo, cómo querían que se desarrollara la batalla. Y jugaba con eso. Eso lo hago muy bien. Saber lo que piensan los demás. La maldición de los niños Wiggin."
Soberbia
"No quería abandonar las aguas caldeadas por el sol de su razón."
Soledad
"O a lo mejor es que ninguno de nosotros puede ser feliz viviendo sín más compañía que nosotros mismos..."
de Orson Scott Card - Saga De Ender - 1 - El Juego De Ender
lunes, 30 de abril de 2007
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
de Antonio Machado
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
de Antonio Machado
miércoles, 18 de abril de 2007
Algo leído que recuerdo...
"En el centro de nuestras vidas hubo un verano...
... Ésta es la historia de Miguel Dávila y de su riñón derecho. Y también es la historia de mucha otra gente, ...
... Y los pétalos caídos de su juventud adornaron para siempre la alfombra de adoquines viejos y el asfalto cuarteado de aquel barrio..." ("El camino de los ingleses" de Antonio Soler)
Los mios se esparcieron allá por el verano del 77, siempre creo que me salté alguna etapa a pasos agigantados. Tal vez la adolescencia, tal vez la juventud...
"... Y no te olvides tú llevas otro tesoro dentro... la poesía no es para los débiles. El poeta es el que conquista territorios nunca alcanzados..." ("El camino de los ingleses" de Antonio Soler)
Lástima que Miguelito se quedara en el camino de los ingleses como tantos otros...
... Ésta es la historia de Miguel Dávila y de su riñón derecho. Y también es la historia de mucha otra gente, ...
... Y los pétalos caídos de su juventud adornaron para siempre la alfombra de adoquines viejos y el asfalto cuarteado de aquel barrio..." ("El camino de los ingleses" de Antonio Soler)
Los mios se esparcieron allá por el verano del 77, siempre creo que me salté alguna etapa a pasos agigantados. Tal vez la adolescencia, tal vez la juventud...
"... Y no te olvides tú llevas otro tesoro dentro... la poesía no es para los débiles. El poeta es el que conquista territorios nunca alcanzados..." ("El camino de los ingleses" de Antonio Soler)
Lástima que Miguelito se quedara en el camino de los ingleses como tantos otros...
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